Type : Journal Personnel
Référence : Chasseur Mortys
Auteur : Non Nommée
Classification : Interne – Oméga Noir
Date : An 10026 – Cycle III – Jour 12
Monde : Bryl
Catégorie : Monde Corrompu (17)
Sur Bryl un contrat est ouvert.
Je n’ai pas attendu.
J’ai accepté.
750 pièces d’or.
Presque le triple des primes habituelles.
Même type de mission.
Ça pue.
Insertion en zone critique.
Seul.
Je progresse dans les marais.
L’eau monte.
Genoux.
Chaque pas trahit ma position.
Le vent passe entre les arbres morts.
Sifflement constant.
Impossible d’être discret.
Je cherche du terrain sec.
N’importe quoi.
Plus vite.
Je trouve.
Enfin.
Pantalon trempé.
Lourd.
Froid.
Ces chasses changent.
Elles deviennent mauvaises.
Je vérifie mon équipement.
Deux fois.
Au loin.
Une lumière.
Un bâtiment.
Peut-être une chance.
Une ancienne forge.
Structure encore debout.
J’espère y trouver :
chaleur
abri
ou des réponses
J’ouvre la porte.
Un clic.
Merde.
Impact.
Je plonge.
Explosion.
Le feu traverse l’entrée.
Une vague.
Une brûlure.
Une étincelle touche ma jambe.
Le tissu prend.
Non.
Trempé.
Le feu ne prend pas.
Chance.
Je reste au sol.
Tout brûle autour.
J’attends.
Temps inconnu.
Le feu s’épuise.
Je fouille.
Chaque porte.
Piégée.
Dispositif incendiaire.
Placés avec précision.
Propre.
Trop propre.
Style chasseur.
Ce lieu n’était pas un refuge.
C’était un test.
Ou de piège.
Peu importe.
Les chasseurs changent.
Ils deviennent dangereux.
Même entre eux.
Je repars.
Une heure.
Peut-être plus.
Un bruit.
Je m’arrête.
Autour de moi.
La faune s’agite.
Trop.
Même pour Bryl.
Même pour les Mortys.
Je scrute.
Rien.
Mais je le sens.
Je ne suis pas seul.
Je reprends la route.
Lentement.
Silencieusement.
Objectif : ferme de Xeemlia.
Point stratégique.
Stock impérial :
armes
munitions
équipement
J’entre.
Porte coulissante.
Explosion.
Projection.
Sol.
Sonné.
Respiration coupée.
Des pas.
Un.
Ou plusieurs.
Impossible à dire.
Il apparaît.
Un chasseur.
Mais…
Pas comme nous.
Mortys.
Je prends mon arme.
Quatre coups.
Pas plus.
Premier.
Épaule.
Deuxième.
Gorge.
Troisième.
Quatrième.
Torse.
Il ne tombe pas.
Pas tout de suite.
Je me redresse.
Je ne vérifie pas.
Erreur possible.
Je cours.
Direction extraction.
Fumigènes.
Deux.
Je lance.
Vision coupée.
Je disparais.
Course.
Longue.
Une heure.
Peut-être plus.
Extraction confirmée.
Débrief B.O.R.E.A.
Isolement immédiat.
Analyse en cours.
Ils m’ont posé une question.
“Est-ce qu’il t’a suivi ?”
Je n’ai pas répondu.
Parce que je ne sais pas.
Ou pire.
Parce que je crois que si.